PLURAL: os textos de Atílio Alencar e Fabiano Dallmeyer

Sagração do outono
Atílio Alencar
Produtor cultural

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Vitor Ramil, num ensaio que viria marcar sua obra, quis diferenciar o sul que habitamos do resto do Brasil por uma linha divisória entre o frio conterrâneo e o calor predominante nas outras regiões do país. Segundo ele, essa contradição climática é um fator de primeira grandeza na formação do nosso estilo de vida, de pensamento e criação formal. A tal estética do frio, no entanto, é uma tese que guarda algumas inconsistências, de pronto já contestável pelo sufoco que passamos nos escaldantes verões gaúchos. Conhecemos o frio e eventualmente até o apreciamos, mas o calor nem de longe é um estrangeiro por essas bandas.

Isso me leva a pensar que talvez o clima mais propriamente nosso esteja em algum lugar entre os opostos, sem com isso querer dizer que o calor abrasivo e a friagem não sejam também componentes do nosso jeito de ser. Penso isso enquanto vejo o outono se instalando sem pressa abril adentro, se conformando em cadência e luz na brevidade dos dias novos e das folhas velhas. 

Acho até injusto que se chame de meia-estação a temporada que separa o verão do inverno, como se fosse transição pura, sem substância ou propriedade. O outono tem vida própria, identidade híbrida e cores incomuns à paleta das temporadas extremas. Não é a metade de um caminho; mas um caminho do meio, fragmento e amplitude, superfície e fundura.

INSPIRAÇÕES

Só no outono, posso abrir a porta de casa e sentir no olho a flor púrpura do maracujá. Mais tarde, o azedo do fruto que virá da flor; mais cedo o março que se esvai em frestas de luz difusa, presente ainda nas reaparições do verão. Ouvir o zumbido das abelhas que trabalham pacificamente na aroeira inspira uma quietude contemplativa, que a agitação das cores logo interrompe. A resina da mesma aroeira gotejando, dura e líquida, dos galhos mais altos e dos galhos mais baixos, a doçura da pimenta rosa roubada pelo colibri paralisado no ar - tudo se conforma numa ópera serena, para a qual os gatos formam uma plateia paciente e perigosa, de garras lambidas. Ainda não é o inverno, e o verão há pouco esteve aqui.

De longe, o riso de uma criança que já passou, como a luz de uma estrela fugaz, abre espaço entre os brinquedos da pracinha e sobe pela torre da igreja, pelos olhos obscuros de uma casa semiaberta, pelo arranjo atroz da uva e do arame. O outono é também a estação da sede do primeiro vinho, dos crepúsculos silenciosos.

Sobre todas as coisas (sobre essas ideias, inclusive), flutua a sombra ponderada de uma paineira em flor, a árvore que anuncia e guarnece a estação. É a última aquerela antes do frio e suas neblinas. No longo fim de tarde que é o outono, sempre um pássaro cruza o céu e canta, com um trinado de milonga, a canção passageira do equinócio.